Всемирный День поэзии. Музыка души.

Поэт — дитя; он смеется лучшим в мире смехом — смехом сквозь слезы.
Лев Карсавин

Стихи удаются, если созданы при душевной ясности.
Овидий

Поэзия — музыка души.
Вольтер

Поэзия есть огонь, загорающийся в душе человека. Огонь этот жжет, греет и освещает… Настоящий поэт сам невольно и страданьем горит, и жжет других, и в этом все дело.
Лев Николаевич Толстой

Всемирный день поэзии ежегодно отмечается 21 марта. Поэзия — это одно из самых гениальных достижений человечества.  Запечатлевать в рифме свое мироощущение, мечтать о будущем и вспоминать прошлое, одновременно обращаясь к тысячам читателей и оставаясь при этом наедине с собой, — на это способна только поэзия, величайшее из искусств, созданных человеком.

Не многие становятся великими и известными поэтами, но многие хотя бы раз в жизни пытались сочинять стихи. Ведь большинству людей далеко не чужды те «прекрасные порывы души», которые и побуждают человека взять ручку, листок бумаги и начать творить.

Видео об истории Всемирного Дня поэзии.

Накануне Дня поэзии я попросил известных авторов и пользователей блога ответить на два вопроса.

1.Что Вас заставляет писать стихи? 2.Интересная история или анекдот.

Вот что из этого получилось:

Виктор Тихомиров-Тихвинский, поэт, редактор литературных страниц известной московской газеты “Слово”, редактор-составитель книги “ГЛАГОЛ”(карта современной поэзии)Дониздат, совместно с Виктором Петровым.

1.Привычка.

Стихи из рассвета

              Катеньке,  доченьке

Не за тем ли сюда прихожу с первым лучиком солнца,
Чтоб стихи из рассвета в себя на рассвете впитать?
Жизнь моя – это ветка, что в мир пробивается сонно,
Мне её суждено до последнего дня провожать.

Не поверю в успех – мои дни нарисованы мелом-
Путь намечен в рассвет, но дорога уводит в закат…
Глыба солнца упала на мир полыхающим телом,
Будто мир перед Миром в какой-то беде виноват.

2.  Выходит Маяковский из кабака, окружённый стайкой девиц. Девицы начинают его охаживать:- Владимир! А это правда, что Вы можете сочинить стихотворение прямо с ходу, на месте?
– Конечно! – говорит подвыпивший поэт революции, – Давайте тему!
– Ну, вот видите, в канаве – пьяница валяется.Маяковский, гордо выпрямившись, громогласно начинает:

Лежит
Безжизненное
Тело
На нашем
Жизненном
Пути.

Голос из канавы:
Ну а тебе какое дело?
Идёшь с блядями и иди.

Маяковский: – Пойдёмте, девушки, это Есенин
=============
Не помню где и когда этот анекдот слышал, но запомнил крепко.Евгений Гордеевпоэт, прозаик, журналист, полковник полиции в отставке, г. Смоленск 

1. Стихи пишу потому, что убеждён, что поэзия – кратчайший путь к разуму, сердцу и душе человека.

2.

П О Э Т

Евгений Гордеев Смоленск
      На вопрос: кто такой поэт? большинство ответят, что это человек, умеющий   рифмовать слова. Но это умеют делать многие,  особенно, – в молодости, особенно,- в состоянии влюблённости или иной возвышенной окрылённости. Только  вот стихами, поэзией творения большинства пишущих не назовёшь… Так значит, критерий, позволяющий назвать того, кто пишет, поэтом, – вовсе не в ремесленном умении рифмовать, а в чём-то ином, что позволяет ему вдохнуть в строчки душу, заставляет читателя плакать и смеяться, сопереживать и меняться, становясь добрее, чище, лучше…Всё это так, но есть в поэзии ещё один аспект, свидетельствующий о том, как писание стихов влияет на самого   пищущего…
Как-то приехал я в командировку в отдел внутренних дел посёлка Глинки. Представился начальнику отдела, рассказал о цели трёхдневного визита. Подполковник, внимательно меня выслушав, отодвинул моё задание в сторону: «Это всё потом. Справки тебе напишем, всё покажем. А пока,- вот!» Начальник полез в сейф и достал несколько увесистых папок. От волнения на его лбу выступили крупные капли пота, лицо покраснело. «Здесь,- плоды моих бессонных ночей…Стихи! ,- пояснил он, видя мой недоумённый взгляд.- Читайте. Хочу знать ваше мнение!» Чуть ли не насильно подполковник засадил меня за свой стол, включил настольную лампу и на цыпочках удалился, оставив меня с самым дорогим, что имел.
Отказаться я не мог и, скрепя сердце, засел за чужие каракули. Ну, что вам сказать, стихи я, конечно, пописывал… Был, к тому же, руководителем пресс-службы управления, однако, такой белиберды я отродясь не читывал.  Естественно, подполковник и слыхом не слыхивал о законах стихосложения, не мог отличить, как говорится, ямба от хорея… Так и мысли его, которые пытался изложить в стихотворной форме, были настолько  длинны и запутаны, что понять о чём тут говорится было невозможно. Конечно, пару раз в начальственных перлах блеснули и конь, бродящий по колено в ночном тумане, и вспоминающие лето травы, дремлющие в стожке… Но, в основном, всё это была полная бредятина. Но это – для меня и других, кому это довелось прочесть… Для самого же пишущего эти ночные бдения, наверняка, были отдушиной, позволяющей ему, как любому собрату по перу, подняться над скабрезным бытом, ощутить свежий ветер свободы, забыть хоть на время о своих жизненных передрягах, почувствовать радость рождения новых, доселе не существовавших строк и строф…
– Правду! Только правду и ничего кроме правды!- влетел в кабинет подполковник на исходе второго дня моей командировки. Поначалу, испытывая крепкую злость от необходимости читать эти перлы, я намеревался так пропесочить начальника, чтобы навек отбить у него желание марать бумагу. Но потом, подумав о том, что для него лично может значить это стихосложение, решил иначе.
– Великолепно, Степан Иванович! Никогда ничего подобного не встречал! Талантище! В печать, немедленно в печать!- бушевал я под горящим взором подполковника. Ну не мог, не мог я сказать ему, чья вся, может быть, жизнь состояла в этих ночных подвываниях на луну, что вовсе он не поэт, а всё его рифмоплётство – порождение   воспалённого ума,  не стихи, а макулатура.
Степан Иванович проводил меня, как родного. Потом часто звонил, читал по телефону новые, всё такие же бредовые,  стихи, приглашал приехать. Больше нам в неформальной обстановке увидеться не довелось… На вопрос: можно ли таких, как Степан Иванович, считать поэтами? отвечу отрицательно. Но, тем не менее, в глаза скажу им: пишите, пишите и пишите, но… постарайтесь хоть сами критически относиться к тому, что делаете. Всё-таки поэт – понятие штучное и ширпотребом стать не должно!
27 января 2014 г.
Михаил Битев,поэт, фотограф. Создатель и ведущий популярнейшей страницы «Фото-Блиц Школа Комментатора» на литературном портале Стихи.ру. г. Бузулук
1.Ну, во-первых, мои рифмованные фенечки, записанные столбиком
я стихами никогда не считал и не считаю. А во-вторых, все мы
когда-то пробовали складно сложить хотя бы пару строчек. Кому-то
это занятие пришлось не по душе, а кто-то втянулся… Я из
последних…

2.Вот, на “Хохмодроме” недавно опубликовал очередной рифмованный анекдот –

“Что приготовила мне, Светка?” –
Голодный муж домой пришёл.
Залезла та на табуретку:
“Я приготовила стишок!”

Юрий Рехтер,  поэт, член ЛИТО «Паруса» г.Ашдод (Израиль), призер фестиваля русской поэзии и культуры в Израиле «Арфа Давида-2015,автор книги «Виртуализмы»

1.

.Трудно сказать. В молодости писал скорее для куражу… Потому, что получалось. Потом, когда жизнь прижала – не писал совсем, а сейчас, лет десять назад – вернулось и некуда деться… Наверное из-за стремления к творчеству и отсутствия каких-либо других способностей, например, к пению или рисованию. У меня есть стихотворение, которое как-то это поясняет:

Омут
Слова и образы я помню
Гораздо лучше цифр и формул,
Наверно, так с рожденья скроен
Моих извилин тихий омут.

Слова приходят ненароком,
Гудят, топорщатся, волнуют,
А цифр безликие потоки
Колючим ветром в сердце дуют.

И горечью тревожат нёбо,
Оставив привкус базилика.
По цифрам жизненный автобус
Везёт к открытиям великим,

Но пробуксовывает часто
На перевалах бед и выгод.
И только слов густая масса
Способна облегчить вериги,

Помочь на бурных перекатах
Найти единственный искомый
Путь, избегающий хвостатых,
Заполонивших тихий омут.

2. Ничего весёлого в голову не приходит, а интересная история…
Ну, к примеру, вот эта, написанная на основе реального сновидения:

Рыба

Мне снится рыба: хвост, раскраска,
Большая, словно бегемот,
А впереди огромный раструб –
Там, где у рыб обычно рот.
И всё покрыто чешуёю,
На рыбе этой виден лоск,
Красиво чёрт её состроил:
Есть плавники, глаза и хвост.
Вот только этот дикий раструб,
Как будто жёсткий воротник,
Я полагаю не напрасно,
Он в сновидении возник
.Хочу понять, с каких печалей
Ко мне забрёл такой сюжет?
И что собою означает
Сей невообразимый бред?
К утру, промучившись в догадках,
Я понял, понял – ясен пень!
Как видно сатана рогатый
Дал вместо ночи рыбный день!
И в этот раструб несусветный
Моя бессмертная душа
Должна по сатанински метко,
Взлетев и сделав антраша,
Всосаться и исчезнуть где-то
В далёких дантовых кругах,
По всем значеньям и приметам,
Надежды уничтожив в прах.
Такое сонное виденье
Приходит мне в ночной тиши,
И просится в стихотворенье:
“Пиши, мой миленький, пиши.”
И я, послушный этой воле,
Для сбережения сусал,
Его пишу “чего же боле?”…
Ну, вот уже и написал.
Анатолий Чертенков, поэт,руководитель Тихвинского Литературно – Творческого объединения “Автограф”, создатель и главный редактор альманаха “Провинциал”. г. Тихвин
  1. Лень!Хочется сочинять прозу.Но для этого надо садиться за стол и ужасно долго сидеть на одном месте…А стихи я пишу в уме и на бегу…
  2. Мне рассказывали:

Я тогда работал над циклом «Путешествие в страну Алкоголию».
Беседуют двое:
– А Чертенков- то пьёт, наверное, здорово ишь как разоткровенничался.!
Тут мимо них проезжает машина…
Говорит второй:
– А ещё Чертенков – это автомобиль КАМАЗ и лично знает гада Петруся и царя Гороха…

МОНОЛОГ АВТОМОБИЛЯ «КАМАЗ»

Не прошу ни награды, ни милости.
Мне бы волю да ветра глоток!
Я, КАМАЗ, на дорогах извилистых
Отбываю пожизненный срок.

А туман ненасытный бессовестно
Пожирает промокший асфальт.
И дымит сигаретой бессонница.
И на стрелки ворчит циферблат.

У хозяина – дома две дочери.
Он спешит, подгоняет мотор.
Я скриплю тормозами рабочими,
И соляра сочится из пор.

А туман ненасытный бессовестно
Пожирает промокший асфальт.
И дымит сигаретой бессонница.
И на стрелки ворчит циферблат

С человеком тягаться бессмысленно!
Мы летим…
Мы в крутом вираже…
Мой прицеп догорает под Тихвином.
И печаль на пустом гараже.

А туман ненасытный бессовестно
Пожирает промокший асфальт.
И дымит сигаретой бессонница.
И на стрелки ворчит циферблат.

Ирина Пахомова поэт, писатель, Лауреат Международного Фонда “ВС -молодым”, Магистр Фонда, г. Москва.

1.Что заставляет писать стихи? Могу ответить лишь стихами: “Вдохновение. Ночной триллер.”

Ведь кто-то шепчет мне стихи
В холодном сумраке вечернем.
Из темноты… шаги…  тихи,
Но бьют по обнаженным нервам.
Раздастся в дверь негромкий стук, –
Бегом на цыпочках, немея.
Но слеп глазок, и тьма вокруг,
Свет коридорный еле тлеет.
Зеркальный звон и дрожь окна,
По потолку теней блужданье.
И пальцы  – холоднее льда –
Согреть пытается дыханье.
И кто-то рядом  на постель
Садится медленно,  упруго.
А за окном –  дожди, метель;
Предметы в  комнате –  по кругу.
Приходят строчки в тишине,
Совсем не те,  что ожидаешь.
Не наяву они. Во сне…
А ты не спишь,  а ты летаешь.
Проснешься утром: Божий свет.
И, Боже Свят,  мое прозренье…
Тех слов, что были ночью,  нет,
Но в голове – стихотворенье.
2. Анекдот о поэзии. Было это давно. Партнерская фирма пригласила меня в Южную Африку. Как водится, путешествовали, жили в заповеднике, каждый день сафари, встреча с животными. Сначала было не понятно, зачем так часто : утром, днем и вечером. На наш вопрос ответили: это наркотик, в большом городе вы уже не сможете жить без животных. Когда вернулись в Москву, я написала стихотворение и отправила принимающей стороне.  После некоторого молчания последовала реакция: “Ты умеешь писать стихи? Как у тебя это получается?” Простенькое моё стихотворение было опубликовано в корпоративном журнале, который у меня хранится много лет. И тогда я поняла, что не все люди умеют писать стихи, чему искренне удивилась. А вот и сам стих:
“Саванна”
Мне снилась Саванна – картинкой рекламной.
Красивой картинкой, где зебры, слоны
Шагают спокойно – и очень довольны
И жизнью, и небом прекрасной страны.
И выпало счастье познать сопричастность
Великому таинству:  видели б Вы,
Когда на рассвете все звери как дети
Лежат в колыбелях из теплой травы.
И наша машина – большая зверина,
Подстать носорогу, жирафу подстать.
Ползет осторожно  – как только возможно,
Чтоб звЕрям в их спаленках дольше поспать.
А вот первый завтрак – сегодня и завтра
Он будет спокойным, как, впрочем, всегда.
Жирафы, косули и зебры  проснулись.
И мне улыбнулась красотка одна.
Мой лайнер взлетает – земля уплывает
Комком бегемотом на том берегу.
Исчезла Саванна – слоны, обезьяны
И славный, загадочно-дьявольский Гну.
Евгений Агуф (Челябинск, Жень-Шень), поэт, действительный член Международного Союза Писателей «Новый Современник», финалист литературной премии «Поэт года» 2014, врач. г. Москва.
1. Как правило, я пишу тогда, когда что-то меня беспокоит до состояния, когда хочется выговориться, поделиться этим состоянием… только что родилась мысль: когда хочется, чтобы не мне одному было настолько же плохо…
Действительно, самые сильные стихи у меня появляются, когда мне плохо, когда беспокойство достигает предела, за которым только перманентный стресс.
Именно поэтому я начал писать… нет, писал я всегда… а в 2009 начал осваивать грамоту стихосложения, которой не заморачивался до этого, в период, когда своими эмоциями хотелось делиться круглосуточно – в период мощной влюблённости.
Сегодня, когда те эмоции улеглись и нашли своё место в стихах о любви того периода, пишу обо всём, что беспокоит, научился, что немаловажно для мастерства, писать по заданной форме и теме.
Всегда при появлении подобного вопроса вспоминаю афоризм М. М. Жванецкого: “Писать и писать нужно тогда, когда уже больше не можешь терпеть”.

2. Пожалуй, если о поэзии, то это будут пародии.

Надпоэзь

Юрий Юркий
“Наднебесья первый человек.” (именно так, с точкой в названии)
Мечтал о звёздах с детства мальчик Юра:
Училище, аэроклуб… и вот,
Ракета стартовала с Байконура…
Весь мир затих – с надеждой чуда ждёт.
***
Впервые в мире космонавт планеты
Под звёздную симфонию цимбал,
Раскинув руки, людям слал приветы,
Орбитой Землю-матушку обнял.
Так Юрий Алексеевич Гагарин
На корабле космическом «Восток»
В апрельский день капелей и проталин
Свой главный в жизни совершил виток.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Пародию я назвал
“Надпоэзь”
Простой парнишка из многотиражки,
А как проблему лихо закрутил –
Конечно, космос это вам не шашки,
Но как сказал, подметил, сочинил!
Ай, молодца! Что тот алкаш Твардовский…
Вот, этот – виртуоз плакатных слов!
Ещё напишет гимн единоросский,
Ещё умоет западных послов.
Да здравствует из пафоса дорога,
Ведущая к вершинам бытия!
Достойных литераторов немного,
А из поэтов – только ты, да я

Беременный графоман

“Россия, опять ты…”
Н.Бондарев
(Литмастерская Челябинск)
http://www.stihi.ru/2013/11/10/8652
Россия, опять ты беременна светом.
Похоже, и власти не жаждут аборта.
И хочется быть настоящим поэтом,
Не рвущим, а лечащим словом аорты.
Не всё захватили шустрилы с деньгами,
Но молит культура в углах и в исподнем:
– Ребята, делитесь хоть чуточку с нами,
И пошлость растает, как снег прошлогодний.
“Беременный графоман”
(пародия)
Опять графоман забеременел строчкой,
Но вера в себя не приемлет абортов.
Зачал, как на грех, и понёс непорочно
Бесплодными строфами третьего сорта
.Эй ты, куль с баблом, уворованным в прошлом,
Подай-ка деньжат на моё бескультурье!
Без денег я выгляжу скучным и пошлым,
Рожая новации в литературе.
Сахарцев Владимир , поэт, журналист, член Российского Союза писателей, участник Всероссийских Пушкинских праздников. В составе авторской группы разрабатывал телепроект Эдуарда Сагалаева “Двенадцатый этаж” (Останкино).г. Тверь.

1.Что заставляет обратиться к стихам? Сильные впечатления от того или иного события будят Музу. Или Муза будит меня, если появляется повод написать что-то серьёзное.

2. А интересная (и замечу – подлинная!) история будет в стихах:

Фильм про Скарлетт
В деревню доставил прокат.
Два сеанса и… Будет
Духовность спасённой.
Но… В пути затерялся
Рекламный плакат.
Там название, мля…
Типа – крах унесённых.

Что же делать? Афиша,
Как воздух, нужна.
У нерусской картины
Триумф повсеместный.
Голливудская блажь
Называться должна,
Раз любовь унеслась.
А куда? Неизвестно.

“Будет в клубе аншлаг!” –
Заявил “киномех”,
Тот, что плёнки возил –
Прирождённый Шумахер…
Он… с похмелья с утра.
Но… Порадовал всех,
Написав, как умел –
“УНЕСЁННЫЕ НА @ЕР”!

2 комментария

  1. С Днём Поэзии!

    Ты, как всегда, напишешь не стихи,
    Где есть цветы и боль души с изнанки –
    Картинку, не вместившуюся в рамке,
    Где чувства в паутинках строк легки.
    Те чувства не вмещаются в пригоршни,
    Сжигают плоть и платье до костей.
    Целую нимб над головой твоей –
    Гори, душа моя, как можно дольше.

Leave a Reply

Ваш e-mail не будет опубликован.