На гвоздике ржавом…
На гвоздике ржавом болтаются крылья.
Финал – слишком жалок для оперы мыльной…
Историю вылетов тайно лелею.
И призрачным прошлым – болею, болею…
Всё к зеркалу ночью хожу я украдкой-
Опять кровоточат рубцы на лопатках…
Бескрылой душой заплутала я где-то
И в зеркало глядя, ищу там ответа…
Ведь раньше … оно улыбалось мне часто,
Хватало лишь самую малость для счастья.
Теперь же, потухшим встречаемся взглядом.
И мне отражение будто не радо.
Усталые крылья пылятся без дела,
А я бы летать как и раньше хотела.
Но небо на вылет не шлёт телеграммы,
Обидно – не лечатся старые шрамы…
Зажмурюсь на миг и шагну в Зазеркалье –
В безоблачный мир бесконечный астральный…
И пусть, я взлететь не сумею как прежде…
Мне жить на земле веселее …
с надеждой…
Невызванная скорая
Сказал: «Сегодня мне нехорошо…»
Но приступ, напугавший всех, прошёл,
Давление опять вернулось к норме.
Зачем звонить, тревожить докторов,
Когда на вид он весел и здоров —
На кухне, улыбаясь, кошку кормит.
А вечером упал на табурет…
Секунда, словно пуля: был — и нет…
Стакан воды не тронув пресловутый,
Стал прошлым — ненавязчиво, легко,
Как будто бы ушёл недалеко
И двери, возвращаясь, перепутал…
Что прошлое? Бенгальские огни.
На искры полюбуйся и воткни
В сугроб, чтоб мёрзла палочка нагая…
Там, где мосты вины разведены,
Уткнувшись в столб могильной тишины,
Невызванная скорая мигает…
Maybe I, Maybe You
‘может быть я, может быть ты’
Scorpions
когда прольётся холод /через край/
в глухую темь затерянного мира,
на главном перекрестке звёздных тайн
окажется ненужным новый ирод.
там, посреди непроходимых стуж,
без надоевших зрелищ
и без хлеба
останется всего сто тысяч душ,
чтоб в призрачных мечтах смотреться в небо,
и наводить незримые мосты,
и слышать голоса во всех пределах,
/не знаю, может, это будешь ты,
а, может быть, и я…
не в этом дело/
в надежде выжить
с болью временить…
*
и каждый раз, вчерашний день итожа,
я вспоминаю это ‘может быть’,
как, впрочем, и зеркальное ‘быть может’.
Было…
Было: на краю седого леса,
Во дворце из рыцарских костей
Я любил капризную принцессу,
Пленницу стервозности своей.
Позовёт – бегу такой, горячий, –
Хмурится: “уйди, зачем пришёл?!”
Ухожу – как девочка заплачет:
“Бросил ты меня на произвол”.
Мол, и не целуешь, не жалеешь…
Наклонюсь её поцеловать –
Хлещет по лицу: “да как ты смеешь?!”
И в подушки падает рыдать.
Эта двусердечность и двуручность
И героя выбьет из седла.
Мне же эта ведьминская сучность
Дорогой и радостной была,
Ведь на свете не бывает нити
Крепче обвивающей сердца,
Чем любовь к тому, кто ненавидит
Потому, что любит без конца.
История
Слёзы женские дёшево стоят. Обрыдайся, упавши без сил.
У неё ребятишечек двое – близнецами господь наградил.
Всяк в деревне соседке поможет, да не этой… судачит бабьё –
мол, не вышла для помощи рожей, мол, от немца детишки её.
Как тут жить-то? На сердце короста. За ребяток тревога да страх.
И “подстилка” – клеймо до погоста… Привязала верёвку в сенях.
Гробовое – платочек да кофту положила на угол стола.
Не оставят, пригреют мальцов-то. Где маманя? Была да сплыла.
“Боже святый, прости и помилуй”…
Тут соседка шагни за порог:
“Где ты там, окаянное рыло? Вот, возьми-ка мучицы кулёк.
Что удумала! Глупая баба! В пекло к бесам сбежать от вины?
За твою похотливость да слабость ребятишки страдать не должны.
Да остынь ты, не бейся, кликуша. Чай отходчив народ. Не палач.
А тоща… на вот хлебца, покушай… ну поплачь, коли надо.
Поплачь”
“Здравствуйте, доктор!”
Сегодня третье воскресенье лета.
С днём медика, медсёстры и врачи!
Поставь сегодня в церкви две свечи
Врачу и маме – первым на планете.
Нет циника заботливей, чем врач –
Готовый умереть за пациента,
Поёт во время установки стента,
Чтоб успокоить нервы: «Я палач».
Желаю нам врачебного цинизма,
Чтоб умирать не чаще раза в день,
Чтоб позвонил и завтра старый пень,
Который – как без пряника, без клизмы;
Чтоб насмешила старая карга,
Которой, по теории маразма,
Покоя нет от «толиков и разных»*;
И в личной… чтоб порядок, как всегда.
С днём медика, ребята! Снова лето.
Оставьте на потом заботы груз.
Так жаль, что я к вам больше не вернусь,
Всё тот же циник, но с душой поэта.
Врачуйте, умирая за больных,
Не забывая к остальным вернуться!
Живите долго с пальцами на пульсе
И будьте здоровее всех живых!
* – коликов и спазмов.
Всех коллеги…
…да, коллеги!
я давно не работаю врачом, но любовь к родной профессии не отпускает.
Я люблю вас!
С профессиональным праздником всех вас!
Спасибо сердечное, Евгений! Я – врач. И Вас с праздником, ибо бывших медиков не бывает!
Чудесные стихи!!!
Всем, спасибо!!!